HOLY WEEK poems by Michael Hugh Lythgoe

Click here to edit.


To Speak Of More Than The Moon With You

Machismo moon,                                                                                                                                                                                                                       Golden doubloon,                                                                                                                                                                                                                                 A piece of pirate’s loot                                                                                                                                                                                                                  Lifted from the Caribbean,                                                                                                                                                                                                                A refugee moon under sail.                                                                                                                                                                                                             Beneath machismo moon                                                                                                                                                                                                                     We two are refugees                                                                                                                                                                                                                             Adrift at sea.

Sometimes the silver moon                                                                                                                                                                                                   Reminds me of Mother Mexico,                                                                                                                                                                                                           Our Lady of Guadeloupe,                                                                                                                                                                                                             Feminine art and tastes of the land;                                                                                                                                                                                           This moon we name La Luna:                                                                                                                                                                                                       Pale as the cream skin behind lace                                                                                                                                                                                         Mantilla, or metal webs of Cuban cells.                                                                                                                                                                                    The coy wisp of a cloud crosses--                                                                                                                                                                                                  The delicate pass of a Spanish fan.

Let us remember the late August moon--                                                                                                                                                                                     El Barbudo--who wears a grizzled beard;                                                                                                                                                                                     His wrinkled brow and puffy cheeks                                                                                                                                                                                                  Are full of crevices pocked with lunar eyes.                                                                                                                                                                                 This is the moon we flee:                                                                                                                                                                                                               The machismo moon.

Why did we both swim into space                                                                                                                                                                                                                                       On this particular night to escape?                                                                                                                                                                                         Rising into the sky on boats of words,                                                                                                                                                                                          We row to a far shore,                                                                                                                                                                                                                    Free to speak of more than moonlight.